Miguelón, saca los pies de las calas que hay gente y vas de estreno, que hay momentos en la vida donde no te la puedes jugar.
Saludo a todo el que conozco y me saludan.
90 tíos como 90 picas, amigos todos de Bicicosta en Almoradí esperan impaciente la salida de la marcha que todos los años organiza.

Como siempre copamos las últimas posiciones en pos de la tranquilidad y la discreción.
Un par de Km. de mota y tres risas que nos hacen adelantar algunos puestos y pronto nos metemos en vereda, nunca mejor dicho.
Comenzamos con una senda angosta, pedregosa y fea donde se producen los primeros atascos. Adelanto tres o cuatro puestos y me sigue mi Chuache a rueda.
Juego con el apartándome en el último momento para que se coma las zarzas, se come dos; me meto en los surcos de la lluvia para que se los trague, se traga una, y siempre detrás jugando y revoloteando conmigo cuan dos alegres cervatillos en su bosque de abetos.

Y allá enfrente una curva a derecha donde vemos que todos paran para esperar su turno. Y allá que voy yo dicharachero y remolón con más ganas de seguir con la juerga de mi perseguidor. Y allá vamos a atajar por la derecha para alcanzar antes la curva y adelantar otros cuantos campo a través.
Llego a un pequeño montículo que subo sin gran esfuerzo y me paro en su cima.

¡Coño… una zanja! Grito desconsolado quedando petrificado frente a aquel socavón estrecho por donde irá una futura tubería de riego.
50 x 50 cm. calculo yo que tendrá el susodicho boquete y allí estoy yo hábil y veloz computerizando las distancias de mi cebollera sin, aún poner pie a tierra.
No es difícil a simple vista y de peores he salido, pienso yo para mis adentros.

Desgraciadamente para mi y afortunadamente para el anfiteatro que tenía delante, calculé malamente mal.
Lo que eran 50 pasaron a 100. Horquilla y rueda se clavaron en blando sin otro final que una aparatosa voltereta, un orgullo herido y un futuro incierto.

Se hizo el silencio y nadie movió un dedo. Nadie habló pero todos decían algo cuando salí del hueco con la bici en mi chepa. Todos callaban gritando y miraban con estupor el resurgir de un….. caído en desdicha.
Todo cambió de repente en mi vida… y a mi edad.
A partir de ahora cualquier carcajada, mirada o cuchicheo pondría mis mejillas como un tomate y mi imaginación en marcha.

¡Allá va el de la Epic negra!
Negra zaina como los toros bravos hincando cuernos y dando la voltereta.
¡Ese ya va picao! ¡Que le cambien de tercio que ya le sobra una puya!

¡Allá va el de la Epic negra!
¡Ahí va .. el tonto de la zanja!

No pude evitar el llanto cuando por fin crucé la meta en la vecina localidad de Cehegín.

De antológica podemos calificar esta VI Marcha cicloturista de la Vía Verde con comienzo en la ciudad de El niño de Mula y final en el bar El Mesoncito de la citada población murciana.

Nadie hacía presagiar la dureza de su último kilómetro cuando a hora y media cruzábamos por la primera meta volante situada en la plaza del ayuntamiento de Cehegín. Treinta kilómetros sorteando puentes, baches, richonins, Bobmarleys y globeros de todas las condiciones, calcetines y sexos.

La media hasta el momento había sido bastante buena teniendo en cuenta los anteriores obstáculos y algún que otro desmayo del líder.

Tras ataviarnos con el maiot blanco de la meta volante y ser agasajados con distintos productos de la tierra así como de una mierda de bolsa de naranjas y dos limones, afrontábamos nuestro último kilómetro con estoicidad y gallardía sin saber hasta que punto mil metros pueden determinar el adjetivo de un simple domingo.

Cinco horas y media (con una media de 0,18 Km/horas) fue la duración de este último kilómetro que daría forma a lo que en un futuro podría ser un clásico en nuestras peregrinaciones.

La proximidad a las poblaciones de Abarán y Cieza consiguió (en cuanto a Frikyes per cápita ) ese entorno armónico necesario en cualquier ruta para nutrirnos del arte autóctono, la cultura y saber popular de las ciudades por donde pasa y en particular de esta insigne ciudad de Cehegín.

Pero si de Antológico hemos calificado al último kilómetro no menos podemos hacer con los últimos tres metros elevándolos al exponencial concepto de lo sublime. Ni en el más rebuscado de mis sueños podría encontrar tanta lujuria como en aquellos tres impresionantes metros de El Mesoncico que hizo que nuestro sufrimiento pasara del segundo al vigésimo tercer plano.

El Mesoncico ha pasado a formar parte de nuestras vidas con el ímpetu de lo que importa, de lo que merece la pena, de lo que deja huella. El Mesoncico obtiene nuestra categoría de IMPORTANTE y quedará en nuestras retinas con una fuerza que tan solo en contadas ocasiones se consigue.

Y cuando llegé a la meta ….. lloré.

Duración : 7 Horas
Dificultad: Alta

Escrito el 11 de Abril del 2005 en el Foro